6. ¿Dónde?

¿Dónde estuviste el día
que no llegaste a tiempo
al tren de mi felicidad?
¿Dónde fue que decidiste
dejar libre tu asiento
y dejarlo marchar?
¿Dónde fue que asumiste
que en lugar de darme sueños
deba componer canciones?

¿Dónde quedó el interés
por las historias mundanas
y nunca verificables?
¿Dónde se perdió el contrato
que nos hacía socios
de algo inolvidable?
¿Dónde nos convertimso en esclavos
de objetivos a corto plazo
que ahora son obligaciones?

Y lo sientes
cuando el daño es más irreversible
que el paso del tiempo.
Y lo sabes
cuando debes agregar otro item más
a tu Lista de Arrepentimientos.
Y regalas
una sonrisa forzada
para mantener el orgullo
que se ha destrozado.
Y lo entiendes
cuando el último cigarrillo
nos llevó a un cáncer
de estar los dos solos.

¿Dónde quedó el tabú
de aquello que no hablamos
sólo para no herirnos?
¿Dónde se fue mi inocencia
cuando confesaste
lo que no te he pedido?
¿Dónde estaba tu cabeza
cuando rompiste el pacto
y me sacaste de la fantasía?

¿Dónde se fue la seguridad
de creer en las promesas
por más infantiles que sonaban?
¿Dónde quedó el incentivo
por planes a futuro
sólo por no quedar a la deriva?
¿Dónde dejaste el amor
que un día lo tenías
y al siguiente se te había perdido?

Y queda
averiguar qué haremos
este próximo sábado.
Y resta saber
cuánto dolerán los buenos momentos
que eran costumbre.
Y esperar
a que un día el viento
nos choque de nuevo
para el café nocturno.
Y sepa perdonar que
de 100 canciones de amor
decidiste hacerle caso
a la número 101.

5. Yo Quería ser para Ti

Yo quería ser para ti dos nombres pintados en la ventana.
La valentía que venza el miedo a despertar cada mañana.
El sentimiento de asfixia por vagar en la incertidumbre.
La vuelta de tuerca al final de un libro que te deslumbre.
El acertijo para decifrar los mensajes subliminales.
El héroe del caballo blanco, el orgullo de tus padres.
Las horas muertas que valen la pena por lo esperado.
El guerrero que de tus guerras siempre te está salvando.

El silencio, el secreto, el misterio, las gracias a la vida.
El laberinto donde te conformes en no encontrar la salida.
La sonrisa que raramente nos muestran los espejos.
La angustia de sufrir por los versos de Amaia Montero.
El refugio contra la soledad y el control de alcoholemia.
El Sade con el que quieras jugar a las perversiones nuevas.
El McDreamy por el cual hasta agarrías una bomba.
Yo quería ser para ti, ese fulgor entre las sombras.
Yo quería ser luz para ti.

Yo quería ser para ti esa promesa franca,
que te devolviera la ilusión de creer en simples palabras.
El desafío de pensar que puedes sobrevivir sin encontrarme.
La inestabilidad constante de no saber si amar u odiarme.
El fruto rojo que te alimente semana tras semana.
El psiquiatra al que le quieras entregar parte de tu alma.
La desesperación por la demora de recibir mis mensajes.
Los hombros que ayuden a cargar parte de tu equipaje.

Yo quería ser para ti el obelisco intacto
que te hiciera conocer a Dios antes de abrazar al Diablo.
El "hola, ¿cómo estás?" que te hiciera sentir parte del mundo.
El llanto que dice "préstame atención, yo no te pido mucho."
La rutina que causa placer, el "Contigo" de Sabina.
La felicidad que se regala empapelada en caricias.
La contra a los amigos cuando te digan que no soy bueno.
Yo quería ser para ti tu Biblia y tu Universo.

Y a cambio de eso soy para ti
una moneda común y falsa que se apega al imán.
El olvido de los buenos momentos y las ganas de no luchar.
Una página en Internet que cuenta tus anécdotas.
El campo contra tu gobierno, la discografía de Pimpinela.
Yo quería ser amor para ti, y hoy sólo soy un poema.

4. El Precio de Quererte

Mira que
hay un sueño de la noche en tu jardín
que vomita porque no fue realidad
y me persigue cada madrugada.
Es que hay
una resaca para dejarte morir
y unas piedras que llevan tu nombre.

Mira que
hay una noche que no me quisiste dar,
luego dejaste que me tape el Sol
y lanzaste mi dignidad a una celda.
"Algo mejor",
sé que andas buscando algo mejor
pero no es mi culpa que tus ojos no me vieran.

¿Qué puedo hacer?
Es el precio de quererte, de no perderte la fe.
De salir de una fiesta, tirar las cadenas del ser o no ser.
Navegando en lo incierto, por mi juicio al contrato
que no has renovado porque te vas con él.
¿Qué puedo hacer?
Si estoy equivocado por querer obtener
con un poco de agua, todo un maremoto sobre el carrusel
donde se nos va la vida, dando vueltas en círculos
sobre lo negativo que un día un "sí" fue.

Mira que
hay un libro que todavía no leí.
Tal vez me cuente lo que falta por vivir,
tal vez sea un final anunciado.
Porque hoy
ni mi negación te puede salvar.
No puedo excusar este destiempo.

Mira que
reconozco lo patético que fui
al dejar que tuvieras sobre mí
un poder que no has valorado.
Pero sé
que tal vez no lo quisiste así,
aunque ya no me refugio en el silencio.

¿Qué puedo hacer?
Es el precio de quererte, de componer para ti
la canción de la derrota, la última cosa que voy a escribir
lamentando el tiempo que perdí siguiendo el sueño
que tú no soñabas que era para mí.
¿Qué puedo hacer?
Si estoy equivocado por querer obtener
con un poco de brisa, todo un tornado que te haga volver.
Y veo que no estoy ganando ese juicio al contrato
que no has renovado porque te vas con él.

Está bien, fui un plazo, un "es lo que hay".
Sabiendo las reglas, quise seguir jugando.

¿Qué puede hacer?
Por el precio de quererte hoy no sé cómo pagar.
Bebiendo el veneno con un signo menos frente a mi capital.
Y esta noche amerita, por la brujería
de tu carta maldita que siempre tiene el As.
¿Qué puedo hacer?
Si me propuse olvidarme que estoy a tus pies.
Si ya he renunciado como unas cien veces en lo que va del mes.
Y me estoy frustrando por el juicio al contrato
que nos has renovado porque te vas con él.

3. Portazo Indirecto

Sin tu veneno enlazado a la punta de tu lengua.
Sin tu malhumor presente siempre al despertar.
Sin vagar por tus calles, sin convertirme en leyenda,
te regalo una sonrisa y me empiezo a despegar
del ejército de tu risa, del sin fin de tus historias,
de tu ropa arrugada que dejabas en el sillón,
de los comentarios al aire convertidos en prosa,
de tus vuelos nocturnos hasta mi habitación.

Sin tu mala caligrafía, sin el lunar de tu espalda.
Sin ofertas de lunes para convertirlos en viernes.
Sin certeza de encuentros, sin predicciones de distancia,
yo me bajo en la estación que aún sabe qué siente.
El ángel en pañales aún juega con las flechas
de la diferencia entre mi palabra y mi intención,
de tu pasaporte falso a mi dicha eterna,
de los días de licencia que mi paciencia tomó.

Hay un último tren a Londres que sale desde el Inferno.
Unas frases suicidas que buscan atención.
Una esperanza de agua en mitad del desierto.
Un portazo indirecto que nos anticipó
la destrucción del puente que nos conducía al cielo
y la noche del día que el olvido nos buscó.

Sin pactos con el Diablo, sin inspiración con la Luna.
Sin cortes en los planos del final de la escena.
Sin el hazmerreír que provoca la culpa.
Sin temerle al duelo, sin votar por la secuela.
Sin jugar con la infancia, sin apelar a mis verbos.
Sin la letra del tango que habla de nuestra borrachera.
Sin mucho de nada, con tantas ganas de todo,
yo sonrío mientras planeo el destino otras metas.

Que no perturba tu calma, que no abren tus ojos,
que te presionan a proyectar una mueca sutil.
Que involucran un "yo" en lugar de un "nosotros".
Que te despiden con inocencia cuando te ven partir.
Y no reprochan al suspiro lo que nunca se ha dicho,
que ya no fingen madurez cuando otro equipo mete un gol.
Que se cansó del cansacio, que ya no saborea el hastío
y no entona al dueto que te dice que no.

Hay una pequeña salida que sale desde el Inferno.
Unas frases mal escritas que buscan atención.
Una esperanza de alcoba en mitad del desierto.
Un portazo indirecto que nos anticipó
la destrucción del puente que nos conducía al silencio
y la noche del día que el olvido nos buscó.

2. Huida

Tal vez conviene huir ahora con vida
antes de dejarla apostada en una partida
que no garantiza nada, pero que la auspicia
una historia suicida de sueños que se descosen
de mis fantasías
de aceptar una realidad que antes no tenía.

Tal vez conviene huir antes que importe
cuál fue tu pasado, quién te ha llamado,
qué dolor te afecta, de quién te vas enamorando,
a dónde fuiste el día que no me has buscado
y qué quisiste decir
cuando sabías que tenías el control.

Conviene seguir buscándome a mí mismo
que seguir intentando encontrarte a ti.
Conviene una cerveza con mi egoísmo
que las borracheras para olvidar.
Conviene un ejército de "qué habrá sido"
antes que una bomba de "lo que no fue".
Conviene ser un árbol caído
que un brillante bosque para exterminar.

Tal vez conviene huir antes que valore
el escuchar tu risa, el chocar tu mano,
la incertidumbre de no saber qué está pasando,
el no poder dormir, el vivir fumando
intentando planear
cuál será mi próximo movimiento.

Tal vez conviene huir antes que la noche
le ponga un fin a lo que estaba terminado,
le diga a la suerte que se ha malgastado,
y me encuentro solo escuchando las canciones
con las que hace años
me vienen contando cómo soy.

Conviene refugiarme en el frío
que jugar con la llama que puede quemar.
Conviene que el muro se quede vacío
antes que con fotos para recordar.
Conviene una pastilla para el sueño
antes que la pesadilla del miedo a despertar.
Conviene no malgastar sentimientos
en idealizaciones que no serán realidad.

Conviene escaparme ahora que puedo
antes que más cadenas me aten a tu voz.
Conviene evitarme el te quiero,
o hacerte el centro de otra canción.

1. Autoanálisis

A veces pasa cuando me autoanalizo
que no encuentro la raíz del problema.
Y puede resultarte aburrido
que ponga mi angustia de bandera.

A veces pasa cuando me autoanalizo
que tiendo a refugiarme en la misantropía.
Que dejo que se vaya mi razonamiento
de paseo junto con mi autoestima.

Porque al encontrarme en el abismo se tiñe de negro mi inventario,
de la trama de la serie guardada en un DVD rayado,
de los amigos que por su pareja abandonan sus amigos,
de los personajes en mis historias que te cuentan lo que paso,
de la esperanza que se muere porque sobran los motivos,
del tedioso esfuerzo por aceptar lo que no me gusta,
de las noches que la culpa fue mi única testigo
por retrasar lo inevitable sólo porque no se ajusta
al sueño que te llevaba a ser feliz conmigo
y me quedan de reserva tantas frases hechas
que nunca me vas a oir decir.

Porque cuando me autoanalizo me interroga mi inventario,
por fugarme hacia el silencio para dejar de despedirme,
por no saber qué decirte cuando preguntas qué me pasa,
por jugar con la botella a poder atrapar un rayo,
por haberme permitido llegar hasta esta instancia,
por esa niña que no duda en abrazar al Diablo,
por quedarme sin planes para este fin de semana,
por esperar al Jueves para perdonarme a mí mismo,
por sentir el hastio de proyectos no terminados
y por dejar en las reserva todas las frases elaboradas
de lo que nunca me vas a oir decir.

A veces pasa cuando me autoanalizo
que quiero destruir lo cosechado.
Que busco mi lugar fuera de tu olvido,
que me obsesiono por lo que no he superado.

A veces pasa cuando me autoanalizo
que entre la multitud soy un solitario.
Aparecen las frases con punto y seguido
que hacen énfasis en seguir respirando.

Porque al encontrarme en el abismo se tiñe de negro mi inventario,
de las ganas de volver a ser el chico del pasado,
de mi tendencia suicida por chocar contra tu muralla,
de querer cambiar todo pero que todo siga intacto,
de mi bohemia perdida por los jefes de la mañana,
de este miedo de perderte cuando te des cuenta que no basto,
de la sonrisa amable más falsa que mi cordura,
de mi creencia absurda de sentirme bajo tu cuidado,
de mis miles de calenturas cuando me roza tu cintura,
y me quedan de reserva tantas frases hechas
que nunca me vas a oir decir.

Porque cuando me autoanalizo me interroga mi inventario,
por no saber dónde ir pero no quedarme en ningún lado,
por encontrar la Cenicienta justo después que dan las doce,
por volverme obsesivo con lo que ya estaba obsesionado,
por querer ser de oro cuando ni siquiera fui de bronce,
por buscarte para no hablarte en mi lista de contactos,
porque suele ser negativo decirle que "sí" a la vida,
por querer volver a mi cama pero encontrarla vacía,
por escuchar la canción que de nosotros hablaba
y por dejar en las reserva todas las frases elaboradas
de lo que nunca me vas a oir decir.

IV. Contratos Esporádicos